No pudo seguir adelante sin ella, muy a su pesar, aún sabiendo que la muerte les acechaba.
El frío polar de esta altitud acabaría con ellos sin remisión, con la emoción contenida en el descenso de la cima del mundo, no puedo más, tengo que pararme.
Las falanges de sus manos son cuchillos helados y sus pies son témpanos de hielo, el reloj corre en nuestra contra y la noche acecha.
Un helicóptero no puede volar a tanta altitud entre montañas y los rescatadores no pueden subir desde el campo base debido a la borrasca.
Es el final...te querré siempre,exclamé abrazado a ella.
viernes, 24 de noviembre de 2017
martes, 14 de noviembre de 2017
El castillo de Windsor.
No podremos salir del castillo hasta el próximo Halloween.
La marquesa se ha obsesionado con su muerte y ha ordenado tapiar puertas y ventanas.
El Marqués de Windsor está asustado y no es capaz de hacer frente a su esposa.
Lo peor está por venir, no hay provisiones y tendremos qué comer insectos varios cómo arañas u otros bichos que podamos encontrar por las diferentes estancias del castillo.
El carillón no se cansa de anunciar con su melodía el calvario al que nos vemos sometidos minuto tras minuto, hora tras hora, día tras día.
Hoy ha sido agotador, hemos terminado de rodar la última secuencia, ahora toca disfrutar de este maravilloso largometraje.
La marquesa se ha obsesionado con su muerte y ha ordenado tapiar puertas y ventanas.
El Marqués de Windsor está asustado y no es capaz de hacer frente a su esposa.
Lo peor está por venir, no hay provisiones y tendremos qué comer insectos varios cómo arañas u otros bichos que podamos encontrar por las diferentes estancias del castillo.
El carillón no se cansa de anunciar con su melodía el calvario al que nos vemos sometidos minuto tras minuto, hora tras hora, día tras día.
Hoy ha sido agotador, hemos terminado de rodar la última secuencia, ahora toca disfrutar de este maravilloso largometraje.
martes, 7 de noviembre de 2017
Sopas de ajo.
¿Qué será lo que le ponía su madre?
Corren años de posguerra, en la España de los cuarenta.
La Castilla del trigo y las llanuras languidece, el hambre, la represión y la miseria cultural se apoderan de sus gentes. Muchos emigran a la gran ciudad, pero son más, los que sobreviven acostándose con una sopa de ajo.
Jonás, con diez años ya trabaja en una tejera de sol a sol hasta que se le saltan los ojos del esfuerzo.
Cuarenta años después, es un reputado empresario del Madrid de los noventa.
Pero... ¿Qué será lo que le ponía su madre en aquellas sopas de ajo?
Amor.
Corren años de posguerra, en la España de los cuarenta.
La Castilla del trigo y las llanuras languidece, el hambre, la represión y la miseria cultural se apoderan de sus gentes. Muchos emigran a la gran ciudad, pero son más, los que sobreviven acostándose con una sopa de ajo.
Jonás, con diez años ya trabaja en una tejera de sol a sol hasta que se le saltan los ojos del esfuerzo.
Cuarenta años después, es un reputado empresario del Madrid de los noventa.
Pero... ¿Qué será lo que le ponía su madre en aquellas sopas de ajo?
Amor.
sábado, 4 de noviembre de 2017
Verónica.
Un sudor frío recorre su esquelético cuerpo cada noche.
Sus pensamientos minan su cerebro y lo agujerean como un queso de gruyer.
Aquella noche de Enero su estado de embriaguez hizo de su cuerpo una maquina de matar, una sed de venganza invadía su subconsciente y despechada por el sufrimiento- al que había estado sometida durante años-,le asestó una infinidad de puñaladas,una detrás de otra,sin pestañear. Cuando la policía llega a su casa se encuentran con el escenario del crimen, el cuerpo de Víctor yace sobre un enorme charco de sangre, las frías baldosas de la cocina certifican su muerte.
Las manos de Verónica la delatan,no hay duda que es la asesina de su marido,-sus manos ensangrentadas así lo certifican-,un enorme nerviosismo invade su cuerpo y tiene que ser anestesiada para no autolesionarse.
El arma homicida es un cuchillo jamonero de treinta centímetros de hoja.
Víctor había sometido a Verónica a un sin fin de malos tratos físicos y psicológicos durante años,la situación se había vuelto insostenible, siendo el desenlace lo que ya os he contado.
Después de veinte años privada de su libertad,-primero en la cárcel y después en un manicomio-,Verónica es puesta en libertad pero un pensamiento aterrador sigue invadiendo su mente cada noche al acostarse.
Llaman a la puerta,es Víctor que viene borracho,con la cara desencajada,buscando bronca para no variar,con un semblante amenazante se tumba en el suelo de la cocina todo lo que es de largo exclamando su muerte una y otra vez,otra y otra,y otra mas,así hasta cien puñaladas,encima de un gran charco de sangre.
No puede ser....sigo aventada,esto no es real,puedes matarme de nuevo guapa,sigo vivo en tu mirada.
Seguiré noche tras noche,detrás de ti, hasta que mueras.
La desesperación se apodera de ella,y entre delirios se lanza al vacío diez pisos de altura.
Hoy Verónica persigue a su marido cuchillo en mano,ha perdido el miedo,ahora el perseguido es él.
Verónica respira tranquila y serena y una enorme paz recorre su delicado cuerpo.El acosador ahora es acosado y perseguido,definitivamente ella descansa en paz.
Entre fantasmas anda el juego,lo que nunca pude conseguir en el mundo real,lo he conseguido en la vida irreal,al filo de la irrealidad.
Sus pensamientos minan su cerebro y lo agujerean como un queso de gruyer.
Aquella noche de Enero su estado de embriaguez hizo de su cuerpo una maquina de matar, una sed de venganza invadía su subconsciente y despechada por el sufrimiento- al que había estado sometida durante años-,le asestó una infinidad de puñaladas,una detrás de otra,sin pestañear. Cuando la policía llega a su casa se encuentran con el escenario del crimen, el cuerpo de Víctor yace sobre un enorme charco de sangre, las frías baldosas de la cocina certifican su muerte.
Las manos de Verónica la delatan,no hay duda que es la asesina de su marido,-sus manos ensangrentadas así lo certifican-,un enorme nerviosismo invade su cuerpo y tiene que ser anestesiada para no autolesionarse.
El arma homicida es un cuchillo jamonero de treinta centímetros de hoja.
Víctor había sometido a Verónica a un sin fin de malos tratos físicos y psicológicos durante años,la situación se había vuelto insostenible, siendo el desenlace lo que ya os he contado.
Después de veinte años privada de su libertad,-primero en la cárcel y después en un manicomio-,Verónica es puesta en libertad pero un pensamiento aterrador sigue invadiendo su mente cada noche al acostarse.
Llaman a la puerta,es Víctor que viene borracho,con la cara desencajada,buscando bronca para no variar,con un semblante amenazante se tumba en el suelo de la cocina todo lo que es de largo exclamando su muerte una y otra vez,otra y otra,y otra mas,así hasta cien puñaladas,encima de un gran charco de sangre.
No puede ser....sigo aventada,esto no es real,puedes matarme de nuevo guapa,sigo vivo en tu mirada.
Seguiré noche tras noche,detrás de ti, hasta que mueras.
La desesperación se apodera de ella,y entre delirios se lanza al vacío diez pisos de altura.
Hoy Verónica persigue a su marido cuchillo en mano,ha perdido el miedo,ahora el perseguido es él.
Verónica respira tranquila y serena y una enorme paz recorre su delicado cuerpo.El acosador ahora es acosado y perseguido,definitivamente ella descansa en paz.
Entre fantasmas anda el juego,lo que nunca pude conseguir en el mundo real,lo he conseguido en la vida irreal,al filo de la irrealidad.
lunes, 23 de octubre de 2017
Como decíamos ayer.
-Y se ríe, al ver a su ángel de la guarda.
-Como decíamos ayer -han pasado treinta años de mi ultima vez- la historia se repite ante todos vosotros.
-Mañana quiero todos los trabajos encima de mi mesa y no digáis que no os ha dado tiempo.
-A través de la oscuridad veo a los mortales discutir entre ellos, ávidos de sabiduría y rodeados de una inmensa sinceridad.
-Mi clase ha sido magistral,como hace treinta años, mis conocimientos, siguen ahí, intactos. Como si no me hubiera muerto.
-Todos los trabajos son dignos de matricula de honor,gracias a todos.
-Como decíamos ayer -han pasado treinta años de mi ultima vez- la historia se repite ante todos vosotros.
-Mañana quiero todos los trabajos encima de mi mesa y no digáis que no os ha dado tiempo.
-A través de la oscuridad veo a los mortales discutir entre ellos, ávidos de sabiduría y rodeados de una inmensa sinceridad.
-Mi clase ha sido magistral,como hace treinta años, mis conocimientos, siguen ahí, intactos. Como si no me hubiera muerto.
-Todos los trabajos son dignos de matricula de honor,gracias a todos.
lunes, 16 de octubre de 2017
Mi norte.
Jamás imaginé ver al Norte languidecer de sed. La historia se repite anualmente desde hace un puñado de años,pero la situación es cada vez mas preocupante-cambio climático y algo peor,la mano y la desfachatez del hombre-,la tierra se muere y siento una gran impotencia al verlo.
Mi norte querido y amado no queremos verte morir quemado,nuestros verdes prados están secos,nuestros arboles mueren de sed,nuestros montes se ennegrecen, tus gentes están abatidas pero hay que luchar y gritar nunca más.
No dejaremos que mueras abrasado y perseguiremos a tus asesinos hasta verles entre rejas.
Desde terras galegas pasando por Asturies, pasando por Cantabria hasta llegar al País Vasco,conviviendo con sus gentes,viendo como habéis luchado por salvar vuestras casas aun a riesgo de perder la vida,mi norte gana la batalla.
Llueve en Galicia,y en unas horas llegará al resto de provincias,el riesgo amaina pero la rabia y la impotencia permanecen en nuestros corazones.
Bendita lluvia norteña,lluvia querida y amada.
Solo decir una cosa...nunca más.
Mi norte querido y amado no queremos verte morir quemado,nuestros verdes prados están secos,nuestros arboles mueren de sed,nuestros montes se ennegrecen, tus gentes están abatidas pero hay que luchar y gritar nunca más.
No dejaremos que mueras abrasado y perseguiremos a tus asesinos hasta verles entre rejas.
Desde terras galegas pasando por Asturies, pasando por Cantabria hasta llegar al País Vasco,conviviendo con sus gentes,viendo como habéis luchado por salvar vuestras casas aun a riesgo de perder la vida,mi norte gana la batalla.
Llueve en Galicia,y en unas horas llegará al resto de provincias,el riesgo amaina pero la rabia y la impotencia permanecen en nuestros corazones.
Bendita lluvia norteña,lluvia querida y amada.
Solo decir una cosa...nunca más.
lunes, 2 de octubre de 2017
La realidad.
La ciudad del amor esta triste y desolada,sus habitantes han decidido aislarse del mundanal ruido.
A penas son un centenar los que habitan sus casas,el resto emigraron a otras ciudades para no volver jamas.
Es la consecuencia de las cosas mal hechas,sin pensar en el resultado.
Los que ya no están habitan felices lejos del jaleo institucional.
Sin embargo los que decidieron quedarse sobreviven a duras penas en el limite de lo legal y lo ilegal.
Muchos desgraciadamente son seres solitarios que han perdido todo pos sus ideales derrotistas y traicioneros.
Mejor vivir en la triste realidad sin idealismos derrotistas.
A penas son un centenar los que habitan sus casas,el resto emigraron a otras ciudades para no volver jamas.
Es la consecuencia de las cosas mal hechas,sin pensar en el resultado.
Los que ya no están habitan felices lejos del jaleo institucional.
Sin embargo los que decidieron quedarse sobreviven a duras penas en el limite de lo legal y lo ilegal.
Muchos desgraciadamente son seres solitarios que han perdido todo pos sus ideales derrotistas y traicioneros.
Mejor vivir en la triste realidad sin idealismos derrotistas.
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